IN OUT YOU

hoje queria ser a água que rega o jardim,

a limpidez, a frescura que brota

das profundezas da terra...

de contentes, parece que as flores agradecem,

e sorriem,

como se numa gota de água,

existisse o elixir da primavera...

da sua boca, desprendiam-se os morangos,

as cerejas, colhidos na manhã.

cada fruto tinha lugar certo, ao deslizar

num corpo feito de contornos e textura tão suave...

os amantes tudo comiam, e se lambuzavam,

como se os frutos encarnassem no corpo humano,

apetecíveis, tentadores e irresistíveis,

como só os sentidos conseguem ver...

Adensa-se o cinzento na tarde,

parece que vai chover, ou então,

o sol de zangado se escondeu...

Assim, tristes ficam os namorados

e o vendedor de algodão doce,

que azedo, contabiliza o que perdeu.

as tardes de domingo deveriam ter luz,

muita cor, ruídos de criança,

horas de loucura e de esperança,

mesmo quando o dia a dia é uma cruz...

diz a moça ao companheiro, que o ama,

mas ele sabe que ela mente

porque o amor nas palavras se sente,

e na tarde triste, as palavras não têm chama...

tristes, sós os perdidos no amor,

os que se deixam iludir pelo tempo...

gloriosos, felizes, os que ao relento

adormecem com as estrelas, sem dor....

hoje não vi o pôr do sol,

nem a noite se abater sobre o mar...

hoje, não vi a lua chegar.

hoje, tudo era longe e tão perto,

como se perdido num deserto,

as areias me engolissem no nada.

solenemente, clamo pela madrugada....

não me lembro de ver o carteiro chegar,

nem da campainha da porta tocar,

ou a cadela sempre atenta, ladrar...

se o carteiro não chegou,

não há carta ou postal ilustrado,

ou um bilhete envolto em laço...perfumado.

não há noticias, um coração pintado,

ou lágrimas de cor, de que tudo acabou.

revejo o mail novamente

como se o carteiro dissesse "presente"

em cada entrada, em cada dia ausente.

mas já nada tem piada ou emoção,

nem os bonecos para cada ocasião

dão vida á "carta", quantas vezes era entregue em mão...

saudades do carteiro de minha rua,

mas também das "cartas" que por mensagem recebia,

que deixava transparente quem as escrevia,

fazendo com que, a cada noite, morresse nos braços da lua...

pouco fértil a manhã

nas palavras que não direi,

nos pensamentos que não escrevi,

e nas noticias que não li...

O tempo está do avesso, eu sei,

e a ausência do que me prende

também me transcende,

desequilibrando o ser...

manhãs cinzentas, sem o sol nascer,

não deviam existir,

quando muito chamá-las quando quiser,

quando o amor não sorrir

ou a tristeza tomar lugar...

fecho as portadas de par em par...

no silêncio das quatro paredes,

por entre as nesgas de luz,

talvez veja alguma cruz

nesta saudade, que não mata, mas faz sofrer...

eu sei de um ninho

que não é de passarinho,

é um ninho de ramagem,

entremeado com folhagem,

e está no meio do azevinho.

vejo um melro lá chegar,

muito desconfiado ao entrar,

quando ele sair, vou ver,

se há ovos ou crias a nascer,

se a ramagem do azevinho deixar.

e se o melro a tudo assistir,

e do seu ninho, das suas crias, desistir??

não, não, vou ter de ser paciente,

quem sabe um dia, o filhote de contente,

cante para mim, melodias que me façam sorrir...

descem pela encosta da serra, os amantes

saciados pelo chamamento da primavera...

parecem felizes, desligados do mundo.

ele, colhe flor do campo e enfeita-lhe o peito,

ela, oferece-lhe o sorriso e a felicidade...

nos seus rostos, a inocência das crianças.

parecem felizes os amantes sem jeito...

ainda que o rio corra debaixo da ponte

e as árvores anseiem tocar o céu,

eu só quero o sossego de um abraço,

e a ternura do teu olhar no meu...

eram andorinhas no azul do céu,

tanta areia na praia,

tanto mar no horizonte...

quis ganhar asas de imaginação,

de um papel, ser barco, caravela,

partir sem qualquer direcção.

mas é tão fundo o azul do mar

e incerta a minha boa estrela...

aguardo... amanhã o sol vai brilhar...