IN OUT YOU

nunca será em vão

que te procuro,

e no vazio mais escuro,

ou no clarear por entre os dedos da mão,

renasces Outono

a cada ano,

a cada fiel estação...

é ver-te assim de mil cores,

de folhas caídas pelo chão,

de lágrimas (poucas),

de apertos no coração,

que renasce a esperança

em cada rebento colorido,

em cada vaso de barro ou de latão

em forma de orquídea,

haste firme, porte sofrido,

nas noites frias, a cada novo dia...

sinto que nasci árvore de mil folhas,

sendo que cada folha seria uma história de amor...

algumas caíram ao crescer, sem dor,

outras se agigantaram,

e a pouco e pouco, sinto que me vergaram,

por não quererem voar,

ou até, simplesmente planar

na brisa que passava...

(amar, é seguir viagem em qualquer estrada...)

passados tantos anos

a árvore crescendo quase até o céu,

contam-se os ramos,

as folhas ainda verdes, sem danos,

e novos rebentos espreitando a vida...

(amar, é uma longa estrada, quantas vezes proibida..)

meu barco anda á deriva

num rio sem ondas,

sem margens que o acolha...

meu barco parece uma folha

numa rua deserta e sem saída,

e como a folha seca,

vai sendo levado pelo vento,

pelas chuvas de Outono.

triste fim, triste abandono...

são verdes os teus beijos,

verdes como as maçãs de Agosto,

verdes como as folhas na primavera...

e de tão verdes, têm a frescura

do orvalho de cada fim de tarde,

a juventude que mora em teu rosto.

e por isso Amor, como roubar beijo teu,

se ao tocar os lábios meus,

o verde esperança de teus lábios

se transformaria em cores de Outono,

amarelo, laranja, vermelho e dourado,

e voaria ao sabor dos ventos?..

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Caem as folhas na fria estrada,

como filhos largados pelos pais,

desamparadas, feridas de amor.

E nesse instante momento,

a recordação da primavera passada,

o bailar com o vento,

o aceno às pessoas que passavam...

Como foi curta a vida,

atroz e insensível

a transformação sofrida...

Percorrendo a estrada,

fria, de folhas enlameada,

lá vai o cantoneiro,

carrinho e vassoura na mão,

também ele insensível à ocasião...

E as folhas já moribundas,

pressentido o destino cruel,

se abraçam num acto final,

antes do fogo, antes da morte...

Triste fado...triste sorte...

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Nada perguntes sobre mim

quem sou, o que faço aqui,

se  existo, ao que vim...

porque não saberei responder.

Sei que nasci no vento.

e o vento me criou assim.

Folha leve, de muito querer,

que viaja com o tempo,

que adormece ao luar,

sonhando um dia chegar

ao monte mais alto.

E aí, quem sabe, vou saber

porque não soube responder...