IN OUT YOU
Os encontros e desencontros são a luz que nos permitem avançar passo a passo, são vida em cada dia que passa
paz...
perfeita melancolia na tarde
ouvindo a chuva cair,
o crepitar da madeira que arde,
os olhos em sossego latente...
o pensamento querendo fugir
para um abraço, tão e tão presente,
perfeito equilíbrio, quase sedução
pelo tempo que faz,
como se não fora precisa oração
implorando, buscando paz...
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divagando...
faz-se tarde, amor,
e o tempo teima em correr
como se em busca de algo
ou fugindo do passado.
em vão semeio pontes,
caminhos, ou avenidas
repletas de flores,
onde te pudesse encontrar
num passeio primaveril...
não, agora lembro
que não gostas de flores,
e os passeios cansavam-te,
como se a cada passo
germinassem dores...
faz-se tarde, amor,
como tarde é passado
na noite que já chegou...
olho as estrelas, que já não brilham,
e pensando bem... talvez nunca seja tarde, amor...
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é tarde...
é tarde... tão tarde como a chuva que vai cair
num tempo que já não é o seu...
algures, esperando a sua vez,
a luz dos dias eternos, os aromas do verão,
os sorrisos, os passeios, mão na mão...
aguardo a chuva passar... sim, vai passar,
e assim que a brisa suave chegar,
mando-te um convite, um bilhete perfumado,
quem sabe mandarás resposta
num qualquer raio de sol, num breve afago...
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faz-se tarde...
faz-se tarde...
pudera eu lançar a rede
e pescar todos os medos
espalhados nas veias,
todos os enredos
que me sufocam...
soltar-me dos grilhões
de todas as prisões,
romper todas as teias,
as agruras que me tocam...
pudera eu ser mar,
ondas de rebentação
onde nada sobrasse,
nem do pensamento
nem do sonhar.
pudera eu ser infinito,
pedra, metal nobre,
um puzzle, um labirinto,
ou simplesmente o céu, que cobre
os pobres de espírito...
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tarde de inverno...
tarde de inverno e desassossego,
tarde de domingo onde me prendo
ouvindo a chuva cair...
não se ouve um bater de asas,
um cão a latir,
tudo permanece quedo
mas eu sei que é tudo a fingir,
não vão acordar os fantasmas do medo.
se não fosse esta chuva, este enredo,
juro que inventaria asas de voar,
um caminho, um só sentido,
um paraíso, um abraço ao chegar,
um beijo (ainda que proibido),
mil histórias para contar
e acrescentar, num livro interrompido...
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horas mortas...
são de angústia as horas mortas,
partilhadas pelo silêncio e pela luz,
saltando uma após outra, triste cruz,
até que se canse o olhar...
até o mar, outrora em ruidosos brados,
permanece calmo, silencioso,
talvez se culpando, ou se sinta medroso
das forças que regem o universo
como o mar, meus medos me tomaram,
me tornaram seu refém
no pensamento agora sem dono, sem ninguém,
nas horas mortas, neste silêncio sem fim...
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divagando...
esvoaçavam as andorinhas
no vento forte e frio da manhã...
é um dia na primavera,
um dia no verão da vida,
um fim de tarde quase a anoitecer...
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fim do dia...
só agora vi, chegou tão rápido o fim do dia,
e minhas mãos nada têm,
nem o cheiro de teu perfume,
nem o aroma da água salgada,
e meu corpo continua frio, esperando o lume.
talvez os dias de domingo sejam assim,
isentos e pesarosos,
de manhãs longas e tardes a correr,
espaço para os amantes e o pôr do sol,
onde nos labirintos encontram o prazer.
aconchego meu corpo por entre o nada,
e a parede nua é testemunha
do silêncio a medo que aqui faz...
talvez sejam resquícios do inverno que passou,
talvez lembranças de outras manhãs...
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no entardecer...
é no entardecer das tardes de Outono
que o aconchego desperta,
que a saudade como que aperta
este espírito frágil, sem dono,
mas tocado pelo amor em silêncio...
recosto-me nesta cadeira vendo as primeiras estrelas,
meu corpo coberto por esta manta que já foi nossa,
e todo um enredo se liberta no meu pensamento...
e como num filme, recorda-se cada momento
cada cena, sendo nós os actores a vivê-las...
frágeis são os finais de tarde de Outono,
como frágeis os amores que nasceram no verão,
ao sabor das ondas, dos apelos da estação,
mas eternos os amores ligados por este fim de tarde,
pela nostalgia das cores, pelo frio, pelo aperto no coração...
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momentos sensíveis....
ficam sensíveis as tardes de Outono,
de tão sensíveis que ora choram
quando se passeiam as nuvens,
ou então riem fantasiando-se de verão.
e no silêncio desta estação,
a sensibilidade contagia minha alma...
leio poesia, bebo as palavras como passatempo,
como se cada verso, cada poema,
trouxessem a paz a este mundo de dilema,
de contradições, como este tempo...